il mio cuore. dovresti sentire adesso.

lo sento. va col mio.

parole. parole che la fanno rotolare giù, più giù sul pentagramma della sua stessa faccia. dritto in picchiata da nuvole  nere e tonde come le sue cupe note. parole, due di due. che bastano per rinunciare a lei, insieme al tuo matrimonio.

bastavano anche prima? bastavano anche prima. sono le stesse che le hai detto anni fa dopo tutto..

ma quali parole non l’hanno fermata in tempo?

parole. lei,

non parla. con nessuno. no.

giornata svuotata, ammutolita. rabbuia. giornata da traduzione. o dizionario. lemma A.

Amore è
un verbo che non dice Basta. non
basta ignorarlo. cantare un’altra canzone, meno delicata. non basta. non ricordare se il ricordo ti viene a cercare. non basta raccontarsi un’altra realtà. ma basta. per piacere basta. leggere i tuoi esistenzialismi. tuoi di quando credi di fare la scelta giusta per il mondo. mentre lo fai random solo per te.
è
un
risvolto comodo rinunciare a qualcosa che avanza.
lei avanza
i giorni. evita l’ascensore, si impegna a salire le scale per non cadere ancora su di te. altro non può fare. non ha rinunciato lei a te. ma lo fa, rinunciando al più di se stessa. a guardarsi allo specchio evitando di inciampare sui tuoi tentativi di evasione familiare. sulle cicatrici che le hai lasciato, che pretendi siano freschi tatuaggi.

o forse no?

no. ha detto Basta. ha detto Per una volta amami tu.
amami come
un solitario, non un anello ad anulare. che ama non
più di se. ma più di te, certamente.

non è così difficile, stando sola, arpeggiare all’unisono il suo sogno. quello di volare oltre tutto. oltre l’arcobaleno che solo sole e pioggia -insieme- fanno fare.
oggi, triste di ieri, lei s’illumina sempre meno e, guardandoti, cancella tutte le stelle.

Io non vado. Via da te.

la vista col fissarsi
a guardare tanta, e troppa, luce. (efraim)