la lacerante distanza
le foto scattate nell’ansia di
perdere.

il coraggio mancato dietro gli occhi
i pensieri invisibili
i pensieri audaci
la vergogna che non c’è,
come tu
non ci sei, qui.

l’assenza e i silenzi
le porte troppo chiuse per poterle riaprire
le persone dietro che non le riconosci
e lo sai. oh sì.

le ali sulla testa
il mondo di intenti
l’arresa del coraggio
o il coraggio di arrendersi
gli errori errabondi
la paura che.

la paura che.

nota a margine:
inizia malata, l’ultima settimana di novembre. con la cioccolata calda prima del sushi e il cinema perchè fuori fa un freddo che taglia pure i panettoni (più panettoni per tutti).
l’anno vecchio si è riposto in una scatola coi panni smessi e la malinconia che non serve a nessuno, datato punto punto, pronto per essere chiuso e infioccato sotto l’albero insieme agli aghi e alle foglie. sciocche sciocche foglie.
ieri sembra ieri, l’altro. o forse,
ma forse,
appare già come un domani.
mentre tu scivoli, di nuovo scivoli, ancora scivoli di nuovo
e vai
via.

ma io ti amerò

come quando per tristezza giri il mondo
come quando tu mi guardi e non rispondo
come quando come sempre sempre aspetti
come quando guardi solo i tuoi difetti
e quando niente quando niente ti sa offendere
è solo allora che sai veramente essere
solo a volte certe sere
solo quando ti vuoi bene

e ovunque andrò ovunque andrò
quella paura tornerà domani, domani
e ovunque andrai ovunque andrà
tu stai sicuro e stringi i tuoi perché
perché l’errore non esiste
la paura non esiste

..

ci sono cose tue che non so piangere
magari io sapessi perdere
senza mai dovermi arrendere
ma l’errore non esiste
la paura non esiste

..

(t.ferro)

che anno era quando il temporale
non voleva farci uscire più
che giorno era, quale calendario,
se ci provo non me lo ricordo
e conto i giorni al contrario
e come sempre la stessa innocenza
mi sorprendo sempre quando
troverò ogni parvenza
di tracce tue e del tuo nome
anche se vivo ormai senza
fotografate da Dio in persona
fotografie della tua assenza.

cosa ci sia dietro ad un segreto
cosa davanti lo vedo
e il viso triste sopra ogni dubbio
non lo nascondo
e se lo faccio
sbaglio.
io sbaglio.

(t. ferro)

gente strana; il mondo piange.

ci ho pensato tanto.
non c’entra qui il coraggio.

dimenticando ti amerò?

gente di mare; il mondo sorride.

ci ho pensato tanto.
non c’entra qui la paura che.

ma se i tuoi occhi sono specchio dei miei allora prova a pensare

pensavo fosse un tragitto ben definito (con un paio di telefonate in mezzo per non perdersi, vabè) verso una casa piccolissima e piena d’attesa. attesa prima
attesa durante
attesa dopo attesa sempre attesa. attesa.

quando incontravo il mio destino mi sedevo subito sull’angolo di un letto a due piazze perchè provasse a parlare un poco anche di me. a volte azzardavo a sdraiarmici per metà, gambe ciondole, e fissavo le cose intorno. i libri aperti le fotografie di altri i poster un calendario due calendari tre calendari una sveglia due sveglie tre carte ammucchiate l’ombra che scriveva gli ordini il disordine delle scrivanie le pile di cd le ali in testa per volare via le mani via le mani via.

anche gli angeli capitano a volte si sporcano

altre volte ancora chiudevo le palpebre, invece, per assaggiare.
dovevo crescere, sì. devo ancora. dovevo sentirmi libera, sì. eppure ero chiusa
dentro quella stanza con la porta aperta.

è buffo. ultimamente mi accorgo di scostare sistematicamente le tende delle finestre e guardare fuori quando entro in un posto  nuovo.
in quella casa piccolissima e piena d’attesa è successo solo l’ultima volta in cui. quando non c’era più niente da aspettare.

non lo so dire, adesso, perchè avevo scelto proprio quel posto per disegnare, era pieno di ritagli di giornale appesi alle pareti e presunti quadri e scritte e armadi rotti e cassetti da rompere e oggetti impolverati che non mi appartenevano e che, quindi, non sarebbero mai stati miei. c’era, tra tutti, un cappello che avrei potuto rubare. non lo so
lo so non lo so
lo so non lo so io
so
che ci portavo dentro tutta me stessa lì e qualcosa di me non ne è uscita più. attaccata nel mucchio di immagini persa tra le carte chiusa in un cassetto.

l’amore è una bugia la più sincera

anche il profumo, in realtà, mi piaceva molto.
adesso lo veste anche mia madre. lo porta addosso nello stesso silenzio che hanno assorbito quelle mura l’ultimo giorno che le ho disegnate.
mi nausea l’espressione.
è un’espressione precisa.

e mi sento come chi sa piangere
ancora alla mia età
e ringrazio sempre chi sa piangere di notte alla mia età

(t.ferro)

capitò per caso la prima mattina fredda di settembre.
lei le disse che lui poteva anche andare a fanculo. aveva perso la sua stima e la sua fiducia e altre parole camaleontiche.

Amore, in quel caso, non era nemmeno possibile contemplarlo.

e si sente più sicuro

la sentì molto, ma molto vicina. forse perchè l’abbracciò.
si sarebbe giustamente posta domande che non hanno risposta. del perchè mai avesse deciso di bruciarsi solo per sentirsi vivere. come un come sempre.
si sarebbe messa a cercare motivi che non ci sono (che ci fanno semplicemente). del perchè ha sempre corso il rischio. come un come mai.

un altro invece sa che sta sbagliando

avrebbe trovato il coraggio nel suo cuore di briciola. avrebbe posto le giuste distanze (tendenti ad infinito).

ma segue il suo cammino

la paura che le restava era di non riuscire a dimostrargli freddezza. questa sconosciuta.

tra i due non c’è nessun contatto ma unico destino