sarebbe accaduto di nuovo
e sarebbe stata, allora ed infine, tutta
colpa
mia.

il silenzio ha due facce.
su una non c’è nient’altro da dire,
sull’altra si decide semplicemente di non farlo.

in assenza di responsabilità,
ognuno faccia ciò che vuole.

alzo le vele al vento,
soffio soffio soffio
e poi rivado
via.

oggi mi sembra ieri per una telefonata che non so perchè cazzo ho risposto, per una richiesta di madre che è come se volesse ancora cullarmi, perchè è la perdita la misura dell’amore (se stai misurando), per Ogni cosa che non ha senso, per quella che un senso ce l’ha e si chiama Vita (no non è vero non si chiama così), per ciò che scrivo nel mio libro degli specchi e dei silenzi, perciò che.

oggi mi sembra domani per un messaggio post scriptum che dice. chissà mai cosa pensate che dice.

forse un fiore profuma troppo, schiacciato tra pagine di (in)degna nota.
e forse, se smettessi di cercare una risposta, troverei adesso una domanda sensata da fare.

forse sì. forse ti comprendo ma
so, per certo, di non comprendere te.

forse eri il mio specchietto. o forse no. in effetti eri proprio il mio specchietto.
eri in ogni mia ragione,
in ogni mia follia.
in tutto quello che mi occorre.
eri tutto quello che mi occorre.

forse, se trasformassi il tuo respiro in vento, potresti non mancarmi mai.
e forse torneresti, da dove provieni anche tu.

forse quello era solo il coraggio di un pioniere solo di fronte al mondo. una spinta breve di genesi, inconfondibile e selvatica.

forse. forse. forse
se il tuo silenzio è il mio silenzio, allora qualcosa insieme la sappiamo ancora creare.

sei ricordo indelebile o niente di niente? (tranne gli occhi).
mia abitudine o tua novità?

sei risposta assoluta o domanda improbabile?
segreto promesso o promessa segreta?

sei la paura di un giro di vento o di un caldo estivo asfissiante?
l’aiuto mancato o il problema insorto?

e noi, due di noi tre:
siamo. del tutto. estranei. oppure sconvenienti gemelli?
(sono giorni che mi chiedo Chissà se verrò alla tua festa).

falso. vera. falso.
fermo. rumore fermo.
tatuaggio che.

niente di un cazzo di niente.
novella d’altri. non mia.

assolutamente.
infrangibilità.

coraggio. solo coraggio.
e tu.

comunque. irrimediabilmente. persi.
(quindi no. io Non verrò mai più da te. scusa).

sospiro, e occhi strani. sospiro, e malinconici. sospiro, e infuocati e tristi e in fiamme.
c’è un mare di pupilla dilatata. così lontano così vicino. profondo ma senza risposta. quindi non domandare.

il rumore che galleggia si abbraccia delicato. una volta. due volte. tre.
troppe volte.
stringe i corpi una idea folle.

folle e.
sospeso il gesto. solo una patina d’aria a dividere le labbra già protese da giorni.
il fiato si mischia piano, completandosi nello sguardo dell’altro.
si intreccia, e scavalca l’emozione della paura di legarsi ad un nodo insolente d’insieme.

non ha tempo il respiro di osservarsi scadere. non più.
l’intorno si è tutto fermato in attesa. pronto a scomparire quel giorno in cui ogni cosa acquista un senso o lo perde. da lì in divenire, niente potrà essere guardato allo stesso modo, con lo stesso colore, allo stesso modo.
sbagliare è umano.
e anche questo lo è. quindi non guardare.

le morbidezze calde e mute si sfiorano. a sinistra. poi destra. poi su.
il contatto incendia i sensi. completamente.
le ciglia si chiudono a più riprese, incerte in quella certezza.
arrese alla voglia,
comunque arrese.

un naso vuole rallentare il battito. si accarezza a guance che non gli appartengono e al resto, che non aiuta di certo a calmare gli spasmi.
il timore si è perso per strada o forse è scappato via.
tanto è delicato quell’istante che nessuno osa il disturbo. ogni cosa è al suo posto, ogni posto è cosa buona e giusta.
amen.
contesa, la luce si chiude definitivamente con le palpebre. lascia la stanza entrando nel sapore, dal basso in alto, fino ad ingoiarsi l’anima che si unisce.

un morso un altro cento mille diversi.
sprofondano timide lingue
sprofonda la stanza sprofondando il mondo di dentro. il mondo di fuori.
bagnato dappertutto. bruciato dappertutto. tutta
l’attesa che arriva
in un solo istante.

eppure.
eppure si sta stretti, in un istante solo. o due.
là, dietro, qualcuno si nasconde e tira discreto le tende per non vedere più
quello che anche il cuore, anche oggi, anche sempre, non vorrà.

e mi hai lasciato in balia di me stessa. e lo sai quanto

male posso fare.

no.