e sarà lo scorrere delle immagini viste dal treno, le croste della pioggia seccata o il liquido spazzato via a centoquaranta. saranno le strane pinete o le strane domande Ma quindi, tu?
sarà questo sorriso triste che intreccia le storie di mogli a storie di spose e scorre irriverente le malattie. sarà Einaudi suonato da quelle mani uguali alle mie? saranno i chilometri di ricordi che vanno avanti e dietro sull’autostrada e michael che grida gridando io saranno le giostre dove vorrei girare o quelle che ho già girato e girato e girato saranno le piante che se le sfiori si richiudono pudiche come.
sarà il silenzio che manca, che ce lo porto io.

non so bene in che formula mi stia sommando ma qualcosa mi dice che con te non otterrò un gran risultato.

la luna si specchia nell’altra,
il ritmo solca la scena.
presagio
di qualcosa che è già successo.

ti prego
toccami le mani.
toccale.

l’incontinenza del cielo.
le vene aperte.

l’incoscienza colpevole.
l’innocenza proibita.

la cieca offesa.
la muta compostezza. muta. compostezza.

l’abbraccio della notte.
gli odori sterili della luna.

il percorso sopra la nuvola.
i colori intensi del corpo.

l’immenso sguardo.
l’eterno ritorno.

le mani e il resto.
le mani
e tutto il resto.

mentre tu dormi,
amore, rincollami i sogni se, con queste dita bianche, la notte
li strappa via da me.