lui, sa di pane lui. sa di una roba buona e calda.
lei, sa di non sapere lei. si chiede quanto le costerebbe (adesso) cambiare ancora un altro profumo.

vento sulla fiamma tremula.
dietro il bancone le donne dagli occhi grandi tacciono. tutto tace
tutto.
anche le cose vecchie
familiari
dismesse
stupide.

mentre i cardini del cuore cigolano -si vede- come fossero spezzati.

incantevole e smarrita. si era persa, sì. si era persa. tra le nuvole e le onde bianche e sporche e grigie e bianche e sporche e grigie. a forza di trattenere il respiro a forza di espirarsi la pancia a forza. si era persa. lei voleva volare su, più su, sempre più su. in alto a toccare il suo sogno.

Annabel, così si chiamava, non era in grado di comprendere il senso delle cose. le differenze. tra cielo e mare. il perchè si toccassero e parlassero soltanto ai confini del blu. così, aveva nuotato nell’uno e nell’altro senza domandare. per il solo piacere di vederli aderire alle sue idee. e poi si era confusa, nelle strane sfumature della loro perduta amicizia o del loro perduto amore.

era bella ed eterna, lì. o forse era solo intrappolata, come noi due quella volta in cucina, a mangiarci, senza scambiare mai lo sguardo.

pensavo e pensavo Chissà di che sostanza era fatta la sua anima.
la mia era fatta di te.

stanca del disincanto di chi vede -non raggiungendo- una luce concreta di felicità, stanca del non afferrare i motivi del loro sfuggirsi tra quei colori quasi uguali, si era addormentata in una bolla primitiva di speranza. e nessuno, dico nessuno mai, l’avrebbe potuta ridestare dal sonno beato o incatenato. perchè lei stessa, chiusa nel sogno, era sogno. un sogno troppo lontano da poter davvero sperare di riuscire in qualche modo a sfiorare.

io per primo mancavo del coraggio di tentare di avvicinarla. e questo perchè tu, ladra, me l’hai portato via.

eppure, galleggiando la bolla, galleggiava la mia voglia di stare al suo fianco. la mia voglia di blu. di vivere i giorni nel modo migliore perchè nessun altro può viverli per me. per questo guardavo Annabel distesa e la desideravo. ma dai suoi, apparivano i tuoi occhi assopiti. il calore che cercavi. gli abbracci, tutti, mentre dormivi su di me.

che triste cosa è questa, pensavo e pensavo, interrogando quel cielo. quel mare.

stava lei realizzando il suo sogno?  o per realizzarlo -come dicono- si sarebbe dovuta svegliare?

vorrei non avere quel pezzino di te allacciato al mio dubbio.

vorrei non averla incontrata. e incontrandola, avvertire un vuoto immenso qui.

vorrei non avere amato l’anima vestita del tuo corpo. amato il mondo attraverso te. amato in te anche me stesso.

vorrei non averti trovata e con te aver toccato il mio sogno. vorrei non essermi mai svegliato abbandonato e col cuore sparpagliato in mille briciole. avere tutta questa paura di riposare adesso.

forse, nemmeno io, come Annabel, sono in grado di comprendere il senso delle cose. le differenze. tra cielo e mare. le sfumature.

sono sicuro, però, che anche se fare due volte lo stesso sogno è impossibile,  io mi ricorderò di te. come se quel sogno fosse stanotte. e come se potesse -davvero- durare per sempre.

soffitto di portico bolognese.

da sopra il cielo nero o da sopra una vecchia bici che in quell’aria ruota, mischiando i fiocchi di polvere e cotone,  pedalando pedalando una piccola nuvola stempera con forza l’odore del ferro bagnato. op. op. op.

è in viaggio senza destinazione, corre, fuori da una porta qualsiasi. vorrebbe mettere il suo cuore al riparo dall’imminente acquazzone. op.

schizzando nelle pozze, macchia il mondo indelebilmente di fango mentre traccia la rotta per chi non lo seguirà. comunque  traccia, nitidamente come china su un foglio biancoliscio, una linea spessa. quella di un sentimento trasparente.

non può scegliere di che pioggia amara amare, né chi -scioccamente- un po’ sporcare, ma frena forte a tamburo in un sospetto d’arcobaleno e si chiede Come sarebbe bello, se fosse vero per più di un attimo, che a destino ci arrivassimo in due.

ci sono incroci a croce e
incontri in croce. ci sono nodi e
catene che legano -insieme- intrecciando o imprigionando la ragione.

subito s’innamora.

scivola sì presto la chiave nella sua secchezza, nella voglia di profondità. nell’impeto della sete gli dice Non avere paura del cielo, fidati di me.

ci sono occhi paralleli e
sguardi innocenti. ci sono labbra di petali e
petali di sogno che bagnano nei giorni -o una volta soltanto- il tuo cuore.

la distanza è d’aria che profuma. è di un passo soltanto.

non rallenta affatto la forma della favola tra nuvole e lenzuola.

il fiore lascia il telo in un fresco sorriso e, libero dell’attesa, risponde Finalmente arrivi, ti stavo aspettando.

è possibile ignorare i colori?

possibile è. guardarli con obiettività, decidere se e quale mettere da parte.

possibile è, anche ad essere un sasso, non farsi troppo calpestare e. se mai questo accade, imparare a soffrirne in silenzio.

[grazie a tesenzanome per il calore delle fotografie. e a te per la freddezza di tutto il resto.]

bisogno di nuove parole. che l’alfabeto non sa. e neanche gli altri sanno sapere. tu, sai.
bisogno di un profumo che eccita e calma insieme. nodi su nodi a sciogliere la verità maggiore, sempre e per sempre vera.
bisogno di inspirare. espirare. aspirare. più volte e più. volte o meno, acqua. a rinfrescare e le idee e la voce. e il resto. e tutto il resto (restando una cosa sola nello stesso attimo, io e te).
bisogno di respirare, allargando o. reprimendo il fiato, nelle sue regolari cadenze di
lucidità.

tri
sogno languido.
trisogno di una donna che ha un corpo complesso di cuore. un corpo in cui tutti i sensi sono amplificati. tutti, tranne uno che. non raggiunge. non c-ompleta il suo p-uzzle.
trisogno di un viaggio reale ai limiti della realtà. circoscrizione di anime o amplesso leggero e. diverso, fermo.
trisogno o quadro. di una morsa compatta, a forma di mano nella mano. a forma tua.

il cuore un pò ubriaco (e una fotografia).

perso. il sentiero, camminando per strade diverse, per diversi passi. non ce li siamo più raccontati, attraverso le istantanee ed i colori, comunione di quotidianità. cotidie.

perso. la freschezza ed il sostegno. l’intensità e la voglia fisica (no, io no).

perso (o non trovato affatto). le briciole da contare. come Pollicino avremmo dovuto sbriciolarci lungo la via. ed invece non abbiamo avuto la pazienza, non ce l’abbiamo ora.

perso. il coraggio. di guardarci negli occhi attraverso la verità più semplice. le imbarazzanti stranezze. le note sul  nostro pentagramma. i ritardi perchè. per. forza. la felicità, di essere presenti, anche senza esserci. o farci. perso. la forza di spiegare e ascoltare (se. mai). ho perso.

il
noi.
l’amante e l’artista. la passione e il tatto. il cieco ed il codice braille.

e di notte mi arrendo sempre prima. al contrario di te che da principio lo sei, per quanto ci riguarda.
e la mattina ti trovo lontano, più che altro in modo sparso,
tra righe marginali di testo e appunti di un viaggio mentale datato un anno fa. best before.
in quel periodo il mio mondo mi sbriciolava addosso il color nocciolina, aranciomarroncino come quello che c’ha il cuore duro delle mimose di marzo.

buongiorno mondo. oggi me lo fai un regalo? 

è festa, dai svegliami..

fuori c’è il sole. che vorrebbe illuminarmi e schiarirmi i pensieri distratti. dentro ’sta stanza solo la tua voce e l’eco della tua
voce riflessa di ciò che non vedo.
io
è un po’ che non ti vedo più, anche se. anche se,
non ti avevo visto andare via.

così, e allora, non ho potuto chiederti di stare. to stay. please stay.
non posso, ora, andare da nessuna parte, in nessun altro posto nel mondo, fuori da ’sta gabbia d’aria illusa. e rischiare di morire soffocata da i suoi no.
non rinascere, arcobaleno, nè diventare luna o stella. non posso fra tante restarti a guardare.
non posso sognare
diversamente, finchè tu resti ancora qui con me, in qualche meraviglioso modo che è solo il mio.

è ben poca certezza, ma spesso consola e rischiara. la bellezza.
(n.fabi)

una dolce agonia questa. in cui ho ascoltato e capito. che devo lasciarti essere. e vivere
l’essenza stessa della tua sfacciata libertà. senza poter però evadere il ricordo e risplendere, brillando
nei miei puntuali perchè.

lascia che sia la sera (a farci illudere).

ho bisogno di
una mano ferma sul mio cuore in briciole.
posata qui.
a rallentare il battito.