incantevole e smarrita. si era persa, sì. si era persa. tra le nuvole e le onde bianche e sporche e grigie e bianche e sporche e grigie. a forza di trattenere il respiro a forza di espirarsi la pancia a forza. si era persa. lei voleva volare su, più su, sempre più su. in alto a toccare il suo sogno.

Annabel, così si chiamava, non era in grado di comprendere il senso delle cose. le differenze. tra cielo e mare. il perchè si toccassero e parlassero soltanto ai confini del blu. così, aveva nuotato nell’uno e nell’altro senza domandare. per il solo piacere di vederli aderire alle sue idee. e poi si era confusa, nelle strane sfumature della loro perduta amicizia o del loro perduto amore.

era bella ed eterna, lì. o forse era solo intrappolata, come noi due quella volta in cucina, a mangiarci, senza scambiare mai lo sguardo.

pensavo e pensavo Chissà di che sostanza era fatta la sua anima.
la mia era fatta di te.

stanca del disincanto di chi vede -non raggiungendo- una luce concreta di felicità, stanca del non afferrare i motivi del loro sfuggirsi tra quei colori quasi uguali, si era addormentata in una bolla primitiva di speranza. e nessuno, dico nessuno mai, l’avrebbe potuta ridestare dal sonno beato o incatenato. perchè lei stessa, chiusa nel sogno, era sogno. un sogno troppo lontano da poter davvero sperare di riuscire in qualche modo a sfiorare.

io per primo mancavo del coraggio di tentare di avvicinarla. e questo perchè tu, ladra, me l’hai portato via.

eppure, galleggiando la bolla, galleggiava la mia voglia di stare al suo fianco. la mia voglia di blu. di vivere i giorni nel modo migliore perchè nessun altro può viverli per me. per questo guardavo Annabel distesa e la desideravo. ma dai suoi, apparivano i tuoi occhi assopiti. il calore che cercavi. gli abbracci, tutti, mentre dormivi su di me.

che triste cosa è questa, pensavo e pensavo, interrogando quel cielo. quel mare.

stava lei realizzando il suo sogno?  o per realizzarlo -come dicono- si sarebbe dovuta svegliare?

vorrei non avere quel pezzino di te allacciato al mio dubbio.

vorrei non averla incontrata. e incontrandola, avvertire un vuoto immenso qui.

vorrei non avere amato l’anima vestita del tuo corpo. amato il mondo attraverso te. amato in te anche me stesso.

vorrei non averti trovata e con te aver toccato il mio sogno. vorrei non essermi mai svegliato abbandonato e col cuore sparpagliato in mille briciole. avere tutta questa paura di riposare adesso.

forse, nemmeno io, come Annabel, sono in grado di comprendere il senso delle cose. le differenze. tra cielo e mare. le sfumature.

sono sicuro, però, che anche se fare due volte lo stesso sogno è impossibile,  io mi ricorderò di te. come se quel sogno fosse stanotte. e come se potesse -davvero- durare per sempre.

non è possibile fermare il mare. impedire a quell’onda volgare di spazzare in un colpo solo tutte le briciole. di un cuore strapazzato sulla sabbia. quanto era fragile e prezioso. quel cuore lì. sempre lì.

è l’amicizia, dunque, un valore temporaneo?

è l’amore, dunque, una percezione d’umidità?

nessuna emozione è quella definitiva.  (j. winterson)

c’è tanto silenzio.
troppo. che fa un triste rumore di fondo. lo
sfondo di una bella fotografia non ci aiuterà a rispondere ad una non domanda oggi. quello ci illuderà, semplicemente, dell’immortalità di un’emozione incollata ai suoi bordi.

c’è voglia di fermarsi a guardare.

voglia di raccogliere piccole conchiglie bucate dai giorni. stringere i pugni di un non regalo. portarsele a casa. guardandole, vedere tutto ciò che le formate così. bianche. volgere indietro gli occhi al pontile, nitido e luminoso. sorridere stretto stretto. della propria beltà.

c’è voglia di stare. di stay, please stay.

voglia di prendere un foglio ruvido. disegnare quello che non era stato possibile esprimere in un sogno. una visione  impaurita ed incantevole. sorridere allora più largo. per come si riesce a volte a fermare il tempo. ancora una volta. a fermare quell’onda di mare.

il cuore un pò ubriaco (e una fotografia).

perso. il sentiero, camminando per strade diverse, per diversi passi. non ce li siamo più raccontati, attraverso le istantanee ed i colori, comunione di quotidianità. cotidie.

perso. la freschezza ed il sostegno. l’intensità e la voglia fisica (no, io no).

perso (o non trovato affatto). le briciole da contare. come Pollicino avremmo dovuto sbriciolarci lungo la via. ed invece non abbiamo avuto la pazienza, non ce l’abbiamo ora.

perso. il coraggio. di guardarci negli occhi attraverso la verità più semplice. le imbarazzanti stranezze. le note sul  nostro pentagramma. i ritardi perchè. per. forza. la felicità, di essere presenti, anche senza esserci. o farci. perso. la forza di spiegare e ascoltare (se. mai). ho perso.

il
noi.
l’amante e l’artista. la passione e il tatto. il cieco ed il codice braille.