cuore di briciola » buongiorno mondo

nel treno di ritorno

briciola — Mon, 09 May 2011 09:45:18 +0000

i vecchi giorni reclamano ancora qualcosa.

(Neruda)

(chi)amami

briciola — Fri, 25 Mar 2011 09:04:26 +0000

se ti ricordi tutto, volevo dirgli, e se sei davvero come me, allora domani prima di partire o quando sei pronto per chiudere la porta del taxi e hai già salutato gli altri e non c’è più nulla da dire in questa vita, allora, una volta soltanto, girati verso di me, anche per scherzo, o perché ci hai ripensato e, come avevi già fatto allora, guardami negli occhi, trattieni il mio sguardo, e chiamami col tuo nome.

(A. Aciman)

come il lanciatore di coltelli

briciola — Tue, 22 Mar 2011 08:16:43 +0000

scrivi di amore senza nominarlo, la precisione sta nell’evitare.
(e. de luca)

coriandoli

briciola — Tue, 15 Mar 2011 09:07:19 +0000

l’arancio tra tutti i colori.

riflessione, reprise

briciola — Wed, 02 Mar 2011 15:15:54 +0000

nel rumore di mezzo.

eva, nel dubbio la chiameremo

briciola — Mon, 28 Feb 2011 11:27:29 +0000

fino a quando non sarà in grado di darsi un altro nome.

come una barca nel bosco

briciola — Fri, 18 Feb 2011 21:35:10 +0000

a sentire l’acqua che arriva da molto molto lontano.

quel giorno

briciola — Thu, 03 Feb 2011 11:18:10 +0000

quel giorno pianse
solchi di lacrime bianche.
lei gli strinse la testa.
lui il cuore.

(marco moscato)

nient’altro che il mare

briciola — Thu, 27 Jan 2011 15:08:49 +0000

come guardare un pescatore che si spinge con estrema prudenza al largo di una costa ostile per nomea e con la stessa pazienza e attenzione riposta nel viaggio si mette a cercare qualcosa nel suo circondario e ben presto si accorge di trovare nient’altro che il mare intorno a se. mare su mare tutto intorno. mare e fuochi fatui.
le maglie della sua rete sono troppo larghe per tirare in barca qualcosa che, se non per sfamarlo, gli faccia quantomeno compagnia. allora lui che fa? usa la sua stessa maglia per pescare dall’acqua se stesso oltre al nient’altro che se.

tendenza a ricordare VS tendenza a dimenticare: antitetici denominatori di una vita salata che comunque tende sempre e comunque tende.

it’s not the goodbye that hurts
but the flashbacks that follow.

il tempo fagocita nelle sue pieghe fette e fette e fette di vissuto che uno nemmeno si può immaginare che un altro le ha vissute e lui no. e scusa se le parole hanno un peso e un senso.
quanti sensi ha l’uomo? quanti sensi ha una nocciolina?
(cinque! odorare, toccare, sgusciare, salato, scivola).

la vera verità è che se il tempo fosse un gamberetto capace di girare al contrario e tornasse al punto zero e ripartisse ogni volta da lì io dovrei mettermi a pescarlo puntualmente per vivere.
non posso farlo.
ho imparato a usare la canna da pesca. ho imparato a fare cambusa. io credo nel mio pescato, nel non pescato. non credo più nel pescatore. credo nelle cose in cui credo. mi tengo l’amo. tengo traccia. lo stesso mio corpo tiene traccia. il mio sangue tiene traccia.

you are still the colour of my blood.

di che colore è davvero il sangue?
i fuochi fatui sono blu.

poor is the man whose pleasures depend on the permission of another.

la vera verità è che se il tempo fosse contenibile le lancette scandirebbero pure le emozioni.

tenere a bada la propria essenza, snaturare se stessi, vestirsi di maglie troppo grandi (o troppo piccole) che fondamentalmente non ci piacciono ma ci stanno bene quando siamo a galla è davvero il migliore dei mondi possibili?
dov’è che riposano le alternative? esattamente dove? in quale punto del mare?

qualcuno dice sul fondo. qualcun altro invece no.

era solo dietro di te che correvo il mondo

briciola — Wed, 15 Dec 2010 10:17:35 +0000

a cosa mi è servito correre per tutto il mondo
trascinare, di città in città, un amore
che pesava più di mille valigie.

a cosa mi è servito respingere questi mille uomini, e gli altri mille
che fecero di tutto perché mi fermassi, mille
volte pettinando le pieghe del mio vestito stanco di viaggi?

era solo dietro di te
che correvo il mondo
il tuo volto nei miei occhi durante tutto il viaggio.

ma tu partivi sempre la sera prima del mio arrivo.

(Maria do Rosário Pedreira)