nulla ho scritto di te quando sei andata e poco ho scritto dopo, il lungo dopo.
ritorni solo nei sogni di ogni notte o, il giorno, a caso, nell’aria di via B.
dopo che è nevicato e si respira; o in una luce pomeridiana di persiane socchiuse
o vi è un fruscìo di giornale di grande formato;
o in qualche nome di luogo che mi si ferma in gola.
tutto qui? non accetto la morte, mi si dice.
(l.erba)





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